Уповай, душа моя, на сову, пулемет и бога!

В сухом остатке прошедших дней:
- ребенок разбил градусник, и мы его эвакуировали;
- муж сваливает на Шестовицу твоюжежматькартман;
- начала шить платьюшко, забила на корсет;
- ребенок очухался из температуры, это была простуда;
- камизу осталось только сшить набело;
- ко мне скоро приедет Эльфа с любимым мужчиной и Феанором, и тогда будет непрерывный поток фотоспама в ваших уютных ЖЖ-шечках;
- тридцатого, скорее всего, буду что-то говорить на вот тут.

Боги смерти любят яблоки.

Только что ходили с Рагнаром воровать яблоки.
Вобразите: ночь, полнолуние, фонари не горят (ну и что, что центр города), Рагнар идет чуть позади, крадется.
Он (медленно приближаясь, кладет мне холодные руки на плечи): Когда-то... я мечтал... быть... БАБОЧКОЙ.